Me busco en los otros. No sé quién soy. Intento adueñarme de sus miradas, de sus discursos, pero me escurro arenamovediza. No tengo cuerpo. Sólo palabras. No. Ni palabras. No hay materia. Sólo sensaciones. Emociones. No hallo mi lugar en este mundo. No nací para estar acá. Tengo veintisiete años. Soy una mujer. Y nada. Ahora nada. Nada más. Mi tema es el amor. Mi tema de vida. Ahora estoy huérfana. No tengo tema. Si no tengo tema, para qué la vida, me pregunto. Mi pregunta no encuentra eco. Cae sin sonido, no se estrella contra el piso, cae y se diluye arenamovediza hasta desaparecer, como yo. Tengo miedo. Sí. Mucho miedo. Como si recién entrara a la vida. De alguna manera es así. Me morí, ya hace más de seis meses. Y acá estoy, resucitando. Cambiando la piel. Pero no sé quién soy. Sin el amor. No sé quién soy.